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Disparo 01

2008-10-24T19:12:00.002-02:00

De: Fernando Parra
Fecha: miércoles, 22 de octubre de 2008 20:42
Para: Pablo Farana
Asunto: DISPARO 01

Disparo yo primero.
Por eso, Disparo 01.
¿Y si el Hombre se creó a sí mismo?

Seamos cartesianos

2008-10-16T19:50:00.008-03:00

Tiene razón el autor (JPF) de un libro gordo que estoy leyendo por estos días: seamos cartesianos. Es un pedido (sin grandes exclamaciones, pero pedido al fin y al cabo), lo que demuestra que el autor se desespera porque los demás le encuentren el sentido que él encuentra a ese fantasma subyacente aunque cada día menos vigoroso llamado filosofía.

Seamos, entonces. Es que ya nadie se rebela ante nada, quizás algún marido ante su mujer, o alguna mujer que abandona a su marido cuando se descubre a sí misma infeliz tras, digamos, cuarenta años de vida marital apretujada. Acaso algún adolescente que se pinta la cara, se pone pantalones de colores y sale a la calle a bailar un rap bobo; si esto último es la representación de la rebeldía hoy, estamos en cenizas. ¿Seremos tan patéticos nosotros los hombres y mujeres pos-pos-pos-pos modernidad y pos tantas otras cosas?

Nadie se rebela, nadie dice que no a nadie/nada. Primero, el temor a quedarse en la puta calle, eso influye. Segundo, resulta que no se puede negar nada a un mal tipo que está arriba porque estar arriba es ser un mal tipo, algo, digamos, cultural y parte de la idiosincrasia.... Tercero, siempre va a estar la TV para sodomizarte con un partido de fútbol o un chimento jugoso y olvidarte temporal aunque rápidamente del malestar. Cuarto, la moneda local está tan devaluada que no dan los números para hacerse el canchero y agarrar la mochila con destino a Camboya. Habrá, seguramente, un quinto y hasta un décimo motivo del porqué nadie se niega, nadie se rebela.

Seamos cartesianos, de este modo, se convierte en un pedido ilusorio. Yo le creo al autor, y me da un poco de lástima que sea tan grande, tan cartesiano y de vez en cuando diga que no a alguien.... lo he escuchado, lo he visto. Es que no hay espacio en la práctica para la filosofía, o no le han dejado más espacio; si hasta sus formatos más adecuados -para ser transmitida- están en desuso: el libro y la docencia.

Además, la televisión -el soma de la casa, en sintonía Huxley- es un ente sí vigoroso y lamentablemente vital para el hombre y la mujer urbanos. La TV lo puede todo. La TV manda, rige, anula, decide, ofrece, regala, vende, estima, opina y sobre todo opina y nos dice qué hacer, y vuelve a opinar una vez más antes de que empiece el partidito del día. La TV es el planeta ideal de la indiferencia y la lentitud de mente porque no chorrea sangre y lodo de verdad: las imágenes no duelen.

Además, leer a Marx quitaría tiempo para.... ver tele.

Con el libro atravesando su triste impopularidad, con la docencia como vocación de generaciones pasadas, la filosofía es hoy marginal, y no en cuanto a su elitismo, ni en cuanto al distante lenguaje de los grandes filósofos -excluyendo a Sartre, claro, y a algún otro-, sino marginal en el sentido de que pisa la línea, recorre la frontera y en cualquier momento se hunde en el desierto periférico.

Yo no puedo ser cartesiano, imposible, impracticable de momento. Sí voy a tener presente la posibilidad de serlo cada vez que vea la cara del turro de turno y no pueda decirle que no.

Falla en el sector

2008-02-14T12:23:00.004-02:00

Es extraño lo sensorial. El cuerpo es extraño. Lo cuidamos tanto (genéricamente hablando, yo no soy exactamente un cultor de la salud personal) convencidos de que así evitamos dolores y malestares que, aunque inevitables en lo eventual, pueden ser retrasados, detenidos momentáneamente como la marea que, obstaculizada por un pie playero, retoma impulso y regresa irremediablemente.
A ver, mejor desbrocemos la cuestión: olvidamos que la parte más frágil, y también la más sufriente en tiempos de crisis, y por qué no la menos cuidada, es la cabeza, en cuanto a su parte interior, la intangible, la que más duele.
Puedo sentir como algunas células en mis tejidos se van plagando de grises, a veces de un verde sombrío. El cuerpo, a veces, se me parte; se me duerme una pierna, por ejemplo, cuando se avecina (silente o ruidosamente) la bruma de la nostalgia; y siento esa misma pierna morir, gangrenarse, cuando la nostalgia da paso a la ausencia, a la distancia, esos conceptos estultos.
El suicidio forzado de una extremidad es un evento que de improviso me acomete cuando te recuerdo, y eso es algo que sucede día por medio. El día en medio, entre sueño y sueño, seguís estando, pero en memorias más sutiles.
Así me siento desde que partí. Hoy y aquel día. Ni más, ni menos.
Sé disimular, eso sí; y tengo una atroz capacidad para simular que la vida es una tarea sencilla y que mis días son las piezas de un dominó en aceptable estado, no demasiado complejos, incluso bastante solubles, que se van pegoteando hasta hacinarse y perderse entremezclados en un nido de identidades perdidas. La parábola del día domingo, siempre híbrido, pero siempre igual.
Obviamente, la realidad es en efecto más agria. Pero la simulación, como la magna ignorancia sobre las cosas (don que no tengo), es un venerable vino con resaca benévola.
Pero en el apogeo de la sinceridad, en un día como hoy, cuando la necesidad de escribir tiene vínculo sanguíneo con la herida del recuerdo, te confieso a vos que me duelen las piernas, y que están a punto de anularse de mis sensores. Va a durar un rato más esta sensación de muerte fragmentada que crece con la culpa del despojo y el olvido de lo más importante.

Fotografía: Marianna Dellekamp

Elegía

2007-04-30T23:27:00.000-03:00

Podría escribir sobre la notable cantidad de tiempo que transcurrió entre este texto y el último que publiqué en este blog, al fin y al cabo sería un buen prólogo para discurrir sobre el inexorable paso del tiempo, su velocidad, sobre la pérdida, etc, que son las cuestiones que de alguna manera me motivaron a rastrear la clave de acceso absolutamente olvidada. Pero me resulta tremendamente aburrido escribir sobre eso, y apuesto que a ninguno de ustedes les vaya a causar demasiada simpatía esa temática, y me refiero con simpatía a lectura agradable, interesante, y no a otra cosa.
Noten que acabo de puntualizar en "ustedes". Porque seamos sinceros, los pasajeros temporales, perdidos en la web, no se detendrían a leer estas palabras. Y es quizás por este motivo que hace tanto no actualizo esta humilde morada cibernética: perdió sentido para mí expresarme para una masa sin cuerpo ni cara. Y digamos que, quién podría negarlo, me dedicaba justamente eso, a escribir líneas sin alma que eran leídas por usuarios sin nombres, por nicks sin personalidad.

Y son tiempos para decir muchas cosas, y son tantas esas cosas que sólo así, escribiéndolas, las podría desarrollar como se lo merecen (ustedes y ellas, las cosas a ser dichas). Soy un gran simulador, y a veces -ustedes- no me ayudan en ese papel; pasan los minutos y la frivolidad (llámese concierto de rock o pedazo de carne) resultan útiles para la infructuosa tarea de proseguir con la farsa, pero que, como toda farsa, tiene sus límites y una esperanza de vida paupérrima, de las más bajas en el mundo de los conceptos.

Perdón, pero aunque lo intente no logro esquivar estas sensaciones y así termino escribiendo oraciones lacrimógenas que completan el círculo de la farsa hasta que regresan nuevamente al olvido (dentro de la misma simulación). Ya fue aquel mail, hoy es este post (que palabra aborrecible).

Y encima, si pretendo cambiar de tema, se me ocurren tópicos oscuros, digamos, la muerte. Y los planetas entonces se alínean y todo coincide entre las nubes negras, lo que pienso, lo que leo. Y me detengo en esto: lo que leo. Son tres libros esta semana; uno: filosofía, compuesto por artículos de gente cool del círculo de letras alla UBA, algunos dóciles, otros no tanto, y más allá del contenido (que es Foucault, Sócrates y la parresía), se pone duro -para mí- al medir la elección temática de Foucault, en cuanto a sus teorías, según la cercanía de su muerte; dos: Elegía, de Roth, y el título ya lo dice todo, y los personajes que intentan llegar al día siguiente con... la muerte respirando sigilosamente en cada rincón; tres: psicoanálisis, y no está la muerte como eje central pero, si me quiero poner en (psico)analista y encontrarle una interpretación delirante a todo, puedo aseverar que toca también el temita en cuestión, total, quién pudiera demostrar lo contrario, me saldría con la mía y ya.

Y me voy en poco tiempo. ¿Y si me muero lejos de ustedes? ¿Y si se muere la memoria? Es increíble, la retórica en la que hay que pegotearse para decir, sin realmente decirlo, entre comillas, que estaría bueno no ser olvidado.

Esto de elegía tiene todo menos lo que reza la definición, que más o menos la describe como una composición poética triste sobre lo triste y que a su vez te pone triste. Digo: de composición tiene apenas la intención, no es más que catarsis elegíaca.

Bien, creo que es suficiente. Y para cerrar, tengo un chiste para compartir con ustedes... pero realmente no me da gracia, así que me lo guardo.

Todas las voces todas

2006-08-23T23:28:00.000-03:00

Ensordecedor por momentos, intenso, siempre. Pero la historia siempre empieza motivada por flojeras... por eso, el comienzo, como siempre, fue flojísimo: caras caídas en el crepúsculo de la jornada laboral, nada que decir, o lo suficiente como para repetir lo mismo de siempre, como siempre.

Pero siempre, como siempre, cae rodando desde el pico más alto el muchacho del peinado a dos aguas con, como siempre, el desquicio de una fatalidad leve, con la incipiente catástrofe benévola que siempre, como siempre, termina en el eco de las risas. Como un monito saltarín, le pega al piso con los pies, y su risa disfruta de la mía. Sí, sé que, como siempre, sólo yo puedo reírme de esas cosas, pero el cumple me había puesto festivo, qué se yo...

Entre mensajes de textos que extienden la incredulidad, empieza a llegar la troupe del Gnomo, y por algún motivo se me hincha el alma. Es que se trata, verdaderamente, y como siempre, de un desfile de entrañables: la señora abogada que se sumó a las filas a pesar de su convalecencia y que sin darse se cuenta empezó (como siempre) a trastabillar con compotas sucias en las manos, y que no se metan con la Britney y que el Titanic se hundió en la Grecia Antigua, y no se discute más...; la imitadora de la Mujer Maravilla -la mejor de la zona, sin dudas, y parece que se larga con las giras barriales- que al principio me lanza una injusticia y nunca entiendo si es en serio, y después, aporta la mejor mímica de la noche; la rubia renegada que reniega y reniega pero termina cayendo en la terminología de los chicos de la TV y que seguro, como siempre, en vez de irse a dormir se fue a sufrir alguna citas a ciegas en Azul Profundo, mientras se queja, con total descaro, de su maldito viaje a las costas de Yucatán; la mejor producida de la fiesta que se me quiebra, se me quiebra, pero vamos que resistió y ya está casi entera; y, finalmente, la hermana culta que concluyó la noche sumamente preocupada por el bienestar de ya no recuerdo qué estrella del pop regional. La Colorada, sumo artífice, la dueña de la varita, silenciosa, sonriente, sabe que una vez más se salió con la suya, y debe verlo en mi estado de ánimo, o en la cara de mis amigos, quienes en la por momentos imposible interposición de voces y risotadas, me dejaron tatuado en la espalda un cumpleaños para el recuerdo. Quién podría haberme pronosticado que ahora, ya tan viejito, iba a disfrutar tanto de estas cosas....

No me quedó claro quienes eran los bloggeros lamentables, sí que son lamentables, ni si la modelito sufre en efecto la madre de todas las enfermedades modernas, ni si en serio me gané una Vaca gratis, o dos, ni si Pink es lo mejor de los últimos años, o del siglo entero... como sea, categóricamente, como el dueño de La Nada, me despido con un Gracias Totales, y nos vemos en el próximo cumple...

Post Data: no sé si me gané el premio al mejor Post-Crónica de la noche, pero a veces el corazón anula la creatividad literaria, o bloggera, o como fuere...

Atención

2006-07-19T15:13:00.000-03:00

Un soldado, era un soldado, y no mucho más que eso. Particular el soldado que no lleva armas consigo. Particular el soldado que ni siquiera puede desatar su furia descargando balas en el cuerpo antes incólume de un enemigo. El enemigo, enmascarado, cruel en su simulación, en su sonrisa hueca, es el General, el dueño del cuartel, quien decide el destino nefasto de aquel soldado, tristemente uniformado, que sólo baja la cabeza y prosigue con la caminata ciega por los pasillos del regimiento.

Escena I
El soldado se plantea, una vez más, la explosión. Una vez más también decide apagar, con las puntas de sus dedos humedecidos, la llama que el General ha encendido, en un descuido, tal vez en una mirada socarrona, en una orden anacrónica.

Escena II
Llueve. Y no es agua lo que cae del cielo. Es una orina intensa, pegajosa, burlona. Llueve sarcasmo sobre la ciudad del soldado, ya de civil, cruzando la avenida, observando de soslayo el campo de batalla que ha abandonado, nuevamente, herido.

Escena III
Soledad. Cuántas cosas podría el soldado argumentar sobre la soledad. La conoce. Es suya, tanto que hasta podría ser una hija, creación personal por momentos, autónoma de cuando en cuando. La representación estética se reduce a unas paredes tibias, calentadas con las chipas de su propia ira (la del soldado), escapista y delicada ira, contenida en el cuerpo angustiado.

Hay más. Un plato vacío, con los restos de una comida sencilla, aburrida, efímera. El plato, vacío, exhibe las huellas que un trozo de pan agitado, resignado al apretón perverso de dos dedos, ha delineado sobre su blanca superficie. Sobre un borde, o quizás en un punto cerca del centro, una escupida de mayonesa permanece inmóvil, perdiendo color con el transcurso de los minutos, muriendo en silencio.

Tal vez haya más. Incluso un televisor encendido, suspendido en las imágenes inabarcables y veloces de un canal imprudente y estúpido. La muerte puede ocultarse tras las caras más insólitas, puede inmiscuirse entre murmullos secos, entre la agria limpidez. Un cuadro, un espejo, por qué no, un espejo que refleja las facciones rendidas del soldado que descubre, en esas mismas facciones, en ese rostro pálido, una mueca, quizás una sonrisa, constante, circense, letal.

Escena IV
Nada, lo de siempre. Eso que el soldado llama nada para referirse a lo cotidiano, a eso que se repite cada jornada en el cuartel. Pero hoy el cuartel está como trémulo, inquieto en una suerte de presentimiento incómodo. Suenan huesos, contorsiones. El gusto a la humedad matinal se ha transformado en humo siniestro. El soldado, como cada mañana al presentarse, lo hace con puntualidad. Saluda a sus superiores con el rigor habitual, con el miedo manso que exhibió siempre, pero hay algo en su cara, en esa mueca de payaso decadente. Eso lo ve el General, lo ven todos, sea cual fuere su rango, es perceptible en el ambiente. Incluso sensibiliza a quienes nunca antes habían visto al soldado. El soldado sabe que, por primera vez, tiene un poder sobre el resto. La relación bipolar, ese medido magnetismo entre amo y esclavo, ha cambiado, ha mutado en algo incierto.

Y la historia se precipita. La tensión previa al estallido subyuga por completo al soldado. Duda. Vacila entre la explosión redentora y la subordinación autómata. Camina. Le sirve caminar. Se mueve. Tiembla, pero en el temblor, sonríe, siente la mueca insana que su nuevo poder le ha maquillado en la cara. Y explota. Entra en la oficina minimalista, y en el choque de sonrisas idiotas, renuncia. Y se va.

Fragmento

2006-02-22T15:18:00.000-03:00

En la Meca había un puente. Ya no existe. Se derrumbó, cansado de tantos pasos humanos que resistió durante siglos. A caer, aniquiló las vidas de cien personas que murieron celebrando. Entre sus fragmentos destruidos quedaron los cuerpos sin alma. ¿Cuántos de esos muertos, segundos antes de convertirse en eso, en muertos, en materia inactiva, habrán estado, segundos antes, gozando de su peregrinaje iniciático a la morada de Mahoma?

¿Existe acaso una manera grata de morir? ¿El tiempo, o lo que llamamos progreso, mitigan el dolor de la muerte? Ninguno de esos hombres que perecieron debajo del puente que se convirtió en miles de rocas, a metros de la Kabaa, sufrió una muerte diferente a la de aquel aldeano que abandonó el mundo físico al ser impactado por la imagen de Gabriel, en tiempos de la Makoraba de Tolomeo. El infarto, que todos confundieron con visión milagrosa, duró tanto como esa caída ambientada con gritos salvajes en la Arabia actual.

Un hombre muere de un golpe al centro del corazón, encerrado en su automóvil, que a su vez está encerrado en la pegajosa lentitud de una autopista en dirección hacia la periferia, en el verano de Buenos Aires. Es un instante. Otro hombre deja de sentir sus piernas, y su cara impacta en la arena vasta de un desierto africano. Es el mismo instante.

¿Qué diferencias tendrá mi muerte con la de un viajante que decide explotar en un hotel alojamiento en las afueras de San Antonio? ¿Se repetirán las sensaciones de un hombre que decide agregar una dosis más a sus frágiles venas? ¿La diferencia estará en la soledad? ¿Existe la muerte sin soledad? ¿Existe la muerte colectiva? Un hombre en aquel puente, en plena caída, habrá logrado sentir la compañía de esos otros que caían junto a él?

Sé que mi muerte será la tapa de algún matutino en busca de una imagen que altere la mañana de una oficina. Sé que mi muerte cargará con el mismo efímero dolor que sintieron los hombres de ese vuelo en La Meca, aquel aldeano que simplemente detuvo su andar, el calvo transpirado que se arrepintió por un instante de tantos suculentos almuerzos mientras observaba la quietud de la autopista, el solitario que masticaron las serpientes del desierto, el viajante que pagó por una mujer que superó su resistencia, o aquel tragado por la heroína, que murió mientras viajaba por una infancia de manos suaves y sonrisas benévolas.

Mi muerte sólo será diferente porque yo la eligo. Y cuando finalmente caiga, me arroje de este edificio, y cuando esté en pleno vuelo hasta llegar al suelo, voy pensar en vos que pronto, muy pronto, vas a caminar sobre el puente equivocado, vas a elegir el carril bloqueado, vas a hundirte en la arena de una plaza o, simplemente, vas a amar a alguien hasta morir.

Sin mucho para decir

2005-10-12T15:46:00.000-03:00

(La foto es intencionadamente pequeña)

Por si alguien está desinformado: http://www.clarin.com/diario/2005/10/12/sociedad/s-04415.htm

Palmera

2005-10-11T03:53:00.000-03:00

La palmera redentora lo sostiene. Está presente el sol, agradable pero tan moderno como para destruirle la piel. Por eso la gorra, caribeña la gorra.
En las playas, los burgueses se visten de campesinos, y se ven bien.
El trabajo arduo y desesperado tendrá un final. El caos siempre precede a la calma, a la nada. Y será un día entero, tal vez dos. Serán horas extensas hasta despertar. Y al abrir los ojos descubrirá que la palmera es un árbol pintado, manchado por las manos urbanas, que la traspiración desprende el hedor salado de las gotas que han recorrido un largo camino desde el cuero de la cabeza hasta los labios suspendidos en un grito asfixiado, que el sonido de la marea se ha convertido en una bocina asesina. Y tendrá que volver a la vigilia dolorosa, a buscar más y a llegar hasta lo más bajo para encontrarlo. Y con el veneno en las manos, sufrirá esa emoción incómoda que sienten los que sólo quieren dormir, los que sólo pretenden descansar recostados en una palmera.

Hundido

2005-10-11T03:30:00.000-03:00

La soledad puede tener varios aromas, dependientes del día, del momento; pero sólo puede tener una cara: la del vacío, la del hundimiento. Pero hay silencio. Apenas el ruido leve del céfiro que, tras las persianas cerradas, vive mientras la existencia transcurre, se infiltra entre las cosas, cruje a cada paso.
El humo de pronto toma vida, es tangible, por que la soledad nos provoca, nos incita a mirar, a convivir con los elementos. No hay bomba, no hay explosiones, ni gritos. El hundimiento es pausado, secreto, hasta placentero.
Sólo sobresalen las huellas en mi brazo, soy como un espía que se espía a sí mismo, que se descubre en la ciénaga, en una caída pantanosa. Y me hundo.
Y nos hundimos. Los inocentes se quiebran por las mentiras. Los culpables se alejan en el love boat. Las banderas se manchan, se llenan del barro ensangrantado. Pero no hay dolor, sólo hay hundimiento. Y nos seguimos hundiendo. Y las canciones ya son todas iguales, sólo son ruidos en la selva callada.
Y mueren 300, o muere uno, o muero yo. Hundido. Bajo el agua los rostros son aún menos amigables.

Lápiz Negro Genocida

2005-09-25T01:07:00.000-03:00

Necesito alguien que adivine el autor de este dibujo. Espero a los valientes y sus comments(historiadores abstenerse).

Pelado

2005-09-22T23:33:00.000-03:00

Mi profesor, a quien de ahora en más denominaré "el pelado", se enoja, y tira un marcador salvaje que deja sangrando un costado de la pizarra blanca que, siempre atónita en espera de palabras sueltas, esta vez está cubierta por la numerología del dolor: 30mil /8mil/14mil/PBI1955-PBI2005/%%%%%%....

El pelado es simpático, tranquilo en sus movimientos, pero tiene reacciones furibundas ante la más mínima contradicción que le llega desde el fondo de la clase, especialmente cuando viene del musculoso ese al que se le ocurrió decir que en Cuba no hay Internet. Insensato, le grita, estuviste en Cuba, le pregunta. El silencio le da la razón, inmediatamente, pero eso no lo conforma, gira, da unos pasos perdidos en lo estrecho del aula, y necesita explotar, secarse la frente mojada, elevar la mirada, mover los ojos como un reflector que horizontalmente cubre a todos los espectadores, incluso al musculoso que, supongo, se debe sentir levemente humillado.

Necesito ayudarlo. Sé que los partícipes de esta clase, todos detrás mío, están equivocándose al juzgarlo. Sé que pronto lo tildarán de loco, sé que no van a comprenderlo, nunca. Yo lo entiendo, aunque es más por lástima que por una afinidad político-ideológica.
Después de todo, no es posible acusar a un hombre de psicótico por cierta melancolía mal curada, pegajosa y con olor a plaza peronista.

Pobre el pelado, pobre.... se hunde en una silla cuando una chica con cara de cansada le contesta: "ninguno", a su pregunta obsoleta: cuántos libros leíste en estos últimos nueve meses???? eh?
Ninguna excusa le sirve al pelado, ni que el jefe explotador no le deja tiempo para leer, ni el sistema que "es así nomás", ni que "en el colegio estas cosas no se leían" (en referencia a una fotocopia de Max Weber que, no hubo caso, no entró en su cabecita). Pero esta vez el pelado no reaccionó con ira paternal: se cansó, o se hartó; lo que fuere, algo le pasó, algo cambió dentro suyo. Quizás, los pesados minutos dando una clase en 2005, a "los hijos de las generaciones muertas", a "los habitantes de un país nuevo, porque el viejo ya no está", le hicieron caer en la cuenta de que todo está perdido.

La clase terminó, todos se fueron. Salí último. En el pasillo hice una pausa, y giré. Lo espíe al pelado que, sentado en una de las mesas, con un libro en la mano, miraba el piso, y pensaba. Se había quedado triste, solitario... y final.

Lo Invencible pt.2

2005-09-06T18:43:00.000-03:00

Hay una inundación furibunda en New Orleans, y parece Santa Fe. Hay un presidente en problemas, como nunca antes; tiene más culpa por un huracán redentor que por sus miles de asesinatos. Del cielo caen aviones de colores, cada día. Russell me explica por qué no es (era) cristiano, y lo comprendo tanto. Hay guerras grandes, como siempre, y hay guerras pequeñas, en las esquinas, en los colegios, como siempre. Una canción puede tener el poder de un beso, ser una alegría efímera y menor con la máscara de lo enorme, de la felicidad. El carnaval nunca termina. Mateo no quería ser un burgués dormido, pero lo sabía inevitable. El programa de tv más visto es una parodia patética.

Pensamos que el tiempo es una línea recta. Nos equivocamos. Conjeturamos una línea que empieza en esa infancia antiquísima, irrepetible y a veces nebulosa, que más tarde pasa cual flecha lacerante que desperdiga nostalgia a través de los dudosos años en que adolecimos, hasta llegar a hoy, a este hoy que parece constante, que no sabemos exactamente cuándo comenzó, pero que sin dudas va a terminarse, para bien o para mal, en algún momento próximo cuando deje de ser hoy y pase insosteniblemente a la lista de ayeres (a veces las palabras feas también sirven, o al menos ayudan).
Nunca creí en nada y quizás ahora debería doblar la apuesta y decir (escribir, claro) que ahora creo mucho menos, que mi escepticismo es un rascacielos, pero no es así. Me explico: en términos que podría denominar como globales no creo en nada, en absolutamente nada, no comprendo, soy apenas un hombre que no entiende y que sabe bien que nunca va a entender algunas cosas; pero cuento con una ventaja: creo en las cosas simples, en una sonrisa, en un recuerdo, en una lección, en vos, en la quietud noctámbula del urbano paisaje que tras la ventana me inspira, me hunde, y me vuelve a inspirar.
Las cosas invencibles son, sin embargo, un enemigo cordial, un rival honesto que más que vencerme me ayuda a no pelear. NO puedo vencer, ergo: no peleo. Dejo que ganen, y bien merecido se lo tienen. Voy a ser por una vez en la vida un buen perdedor. Quién soy para ponerme a su altura. Y entonces aquí estoy, con la bandera blanca (no por cobardía, mas bien por razón), en un terreno propiciamente no beligerante, ajeno a triunfos y derrotas, a la sangre que algunos gustan derramar por poca sensibilidad en la última capa de piel, o tal vez por la simple falta de un cerebro contenedor, o incluso por no tener nada mejor que hacer.
Se puede estar mal y estar en paz al mismo tiempo; sana convicción, luminosa paradoja, posible contradicción que tardé meses en revelar.

Edipo no era nuestro deseo, era apenas un rey temeroso de perder su poder. Un hombre del Renacimiento no lograba asumir la noción de que había algo más al fondo del océano, de que el horizonte estaba más lejos.
All five horizons revolved around her soul, as the earth to the sun; now the air I tasted and breathed has taken a turn....

Necesidades

2005-08-29T10:18:00.000-03:00

Una publicidad lo detiene en su inactividad, en su pasividad televisiva, le provoca un asco sereno, lo obliga a someterse a la pausa comercial. "Uno siempre necesita algo" dice el locutor, y también lo dicen las letras anaranjadas que cambian su tamaño al ritmo de una música de trompetas que termina cuando las palabras infames explotan en la cara del espectador. Uno siempre necesita algo. Habrá que salir a comprarlo.

Mayonesa

2005-08-26T05:33:00.000-03:00

Abrío la heladera y encontró la vacuidad habitual; suspiró con falso desconsuelo, como si se tratase de algo sorpresivo. Hacía varios días de la última vez que se había topado con un poco de jamón, con una botella de leche. Esa noche, como todas, descansaba solitario en un cabinete tras la puerta un envase de mayonesa, consumido hasta la mitad, sobreviviente sólo por la carencia de pan o algo con lo que hacer una combinación veloz. Cenó entonces cuatro cucharadas grandes de mayonesa, hasta que se asqueó y un ácido malestar le recorrió
el estómago, hasta la garganta. Tiró la cuchara entre los millones de platos sucios y amontonados, cerró con giros raudos la tapa del envase y lo guardó en el mismo lugar en el que estaba antes, apenas unos centímetros hacia la derecha, donde aplastó un diminuto sobre de ketchup de restautante de comida rápida vacío y pegajoso. En el baño, se agachó hasta besar la canilla, abrió el grifo y tragó agua por unos minutos a modo de postre. Simuló no sentir más sed, tampoco hambre, y volvió al estudio. Un foco explotó cuando encendió un velador que solía apagar con constancia sólo para ver menos polvo. Se conformó con la poca luz que le llegaba del otro velador, el gemelo del muerto, se puso sus anteojos y siguió escribiendo.

2005-08-24T21:38:00.000-03:00

Mona tóxica.

Había una vez....

2005-08-24T05:18:00.000-03:00

Había una vez un chico que se escondía y aparecía de pronto simulando ser alguien que no era. Pasaron algunos meses y su escondite, que era una suerte de pozo invisible, se hacía cada vez más profundo, y hasta creyó nunca más poder salir. El barro se le metía por los ojos, casi no veía; desde el fondo, apenas sentía los restos de una luz metafísica que, en la superficie, acompañaba la cotidianeidad de los demás. El mundo, la urbanidad, se habían convertido para él en un sillón hundido, en los claroscuros de una habitación amplia y solitaria, con persianas clausuradas y polvo acumulado. Nadie llamaba a su puerta, nadie molestaba a su pesadumbre. Se durmió un día, y despertó algunas noches más tarde en un lugar que no conocía; personas sin nombres desayunaban inadvertidamente. El golpe en su cabeza se repetía segundo tras segundo, las líneas de dolor en sus extremidades lo desangraron hasta dejarlo seco. Caminó hasta caer en el sillón que se había convertido en el punto de partida de su círculo interminable. Tembló hasta que los fantasmas se cansaron de atormentarlo.

Desde una granja, al borde de un cerro mediocre, con el aroma cándido de una vertiente perdida, con el sonido rejuvenecedor del silencio, con los ojos dilatados de placer, espío por última vez.

2005-08-23T05:14:00.000-03:00

Michel Foucault

Feliz, feliz en mi día....

2005-08-23T04:50:00.000-03:00

Mis cumpleaños siempre tuvieron gusto a fracaso, a mínimo aborto de la historia, días que intentan ser (por cuestiones meramente culturales) y nunca lo lográn, algo los detiene, los mata en cierto momento.
La resistencia a celebrar un cumpleaños (intacta por tantos años) puede verse contrariada, quebrada por una mujer, por el amor de esa mujer. Bien sabido es (en lo que llamamos Occidente) que algunas mujeres tienen el sano poder de cambiarnos la vida. Ínfimo detalle, página insignificante de la existencia, lo que sea, una mujer logra en mí que, por ejemplo, me atreva a festejar mi cumpleaños a pesar de la férrea intuición de que algo va a suceder, de que todo puede explotar en cualquier instante.
No me siento viejo, no me siento diferente, no me siento más cerca de la muerte. No siento nada. Sólo sé que alguien, esta mujer, me ama tanto como para confundirme y hacerme creer que un cumpleaños mío puede ser una jornada jubilosa. Sólo puedo decirle gracias, y que continúe la farsa....

Reflexión I

2005-08-19T02:32:00.000-03:00

Basta de fotos. Basta (sólo) de fotos.

Reflexión: No sabía que los amigos se pudieran perder tan

fácilmente, no lo sabía.

Lo bueno sigue siendo que algunos, tal vez muy pocos,

sean imposibles de perder; son, y serán, como esos cuadernos

raídos que, aunque pasen los años, las décadas, permanecerán

en el fondo de una caja de cartón humedecida, a pesar del polvo y el olvido.

Gracias querido Gnomo por inspirar (y nunca dejar de

hacerlo) buenos momentos. Tu amistad debe ser eso

que la gente denomina felicidad.

2005-06-20T20:11:00.000-03:00

Costumbres I.

2005-06-13T09:52:00.000-03:00

Chau y gracias por todo.
(Perdón por lo anacrónico, pero me pegó fuerte releer No habrá más penas ni olvido)

2005-06-13T09:48:00.000-03:00

Cabezas. Caetano Dias.

2005-06-13T09:46:00.000-03:00

2005-05-29T01:53:00.000-03:00

Limosnas. Barcelona, Febrero, 2005.

2005-05-29T01:36:00.000-03:00

TOKIO (ANSA). Dos hombres que afirman ser soldados del ejército imperial japonés y que permanecieron durante seis décadas combatiendo contra invisibles soldados norteamericanos en Filipinas, debido a que ignoraban que la Segunda Guerra Mundial había finalizado, fueron hallados en la selva de Mindanao.

2005-05-21T02:40:00.000-03:00

Robots I. Buenos Aires, Mayo 2005.

2005-05-21T02:37:00.001-03:00

Banksy II.

2005-05-21T02:37:00.000-03:00

Banksy I.

2005-05-12T20:38:00.000-03:00

The Pink Panther

2005-05-12T20:14:00.000-03:00

Natalie Portman. Garden State, gran película. Sí Mariano, puede que sea la mejor comedia del año. Ah! y por favor dejá de llamarla por su nombre en español argentinoide (chiste).

2005-05-12T20:08:00.000-03:00

Sin metáfora I.

2005-05-12T20:00:00.000-03:00

Algunas veces todo se ve así.

2005-04-27T09:50:00.000-03:00

Bill Murray en The Life Aquatic with Steve Zizzou, de Wes Anderson.

2005-04-27T09:49:00.000-03:00

Alien. Buenos Aires, Abril 2005.

2005-04-26T06:07:00.000-03:00

Adornos I. Mar del Plata, Enero 2005.

2005-04-26T06:01:00.000-03:00

E.M. Cioran

2005-04-21T12:09:00.000-03:00

Tapa de un diario de Alemania sobre la elección del nuevo Papa nacido en ese país.

2005-04-18T04:15:00.000-03:00

Eclipse pop.

2005-04-18T04:13:00.000-03:00

Olé olé olé, Hail Hail.

2005-04-18T04:12:00.000-03:00

Philip Morris.

2005-04-18T04:10:00.000-03:00

Todos Tus Muertos.

2005-04-18T04:06:00.000-03:00

Luces. Palermo, Buenos Aires.

2005-04-18T04:04:00.000-03:00

Gnomo narcótico.

2005-04-18T04:02:00.000-03:00

Amigos.

2005-04-18T03:57:00.000-03:00

Running to stand still. Barcelona, febrero 2005

2005-04-18T03:54:00.000-03:00

Hacía Allí. Buenos Aires. 2005